Fragmentos de um Só

minha estação é a próxima talvez eu nao desça. talves fique aqui, no que me resta de existencia. um trem vai indo, e outro vem vindo. uns sentam de frente outros ao contrario. como na vida, todos dentro do trem com diferentes pontos de vista. sendo conduzidos ao mesmo fim.

o trem transporta o velho, o jovem e a criança. aprisiona nosso tempo por igual. nos resta, tão somente, aguardar a próxima parada. onde teremos nossa vida de volta, para dela fazermos seu melhor uso. trem que vai de frente e volta de ré. ou seria o contrario? o que me preocupa no trem é qual seu próximo horario.

o trem é um lugar engraçado, voce sai dele como se nao tivesse entrado. é como se a cada viagem fosse um breve hiato em nossas vidas. dentro do trem todos somos diferentes, sendo iguais. todos calados, sérios e indiferentes ao passageiro e suas dores que viaja ao nosso lado.

em seus vagões o trem transporta a todos, cada qual na sua individualidade. cada um com seus sonhos cada um com seu destino. todos tão próximos um dos outros e ao mesmo tempo tão distante, no seu pesar e pensar. o trem segue com destino certo, quem lhe conduz? um par de trilhos tambem individuais que jamais vão se encontrar.

Quase sem querer, chegamos tão perto De quase algo acontecer. quase tudo, quase nada, Quase nunca e quase tarde. Quase de novo, quase desisti, quase me trai. Quase tenho esperanças, de quem sabe Até, quase um dia qualquer Qualquer coisa, quase aconteça de novo. Beijos para você, quase todos na boca ! ! !

Chuva é qualquer tempo, Chuva é qualquer sonho. Chuva é quase uma paixão! Chuva é quase um desejo, Desejo de que ela, a chuva venha Disfarçar, novamente minhas lagrimas. Pela falta de um amor, Que a ultima chuva levou.

massagens!!! A mão massageia o pelo Apele para a pele que é Puro apelo Pela pele a mão desliza Lisa sem limites Limitando-se a explorar O corpo que apela pelo Desejo do pelo que a Mão massageia.

Tive de tudo! Nada me sobrou, Dentro do nada Que resta de mim, Vivo a loucura De cada dia assim. Abriria mão, de tudo Que tive um dia. Para que no nada Que sobrou, Houvesse mais alegria!!!

O sorriso abre portas, A tristeza fecha a janela. Quem me recebe, Mostra os dentes. A que me fecha a janela, Ou não me viu, Ou é banguela.

O brilho do olhar A magia de um sorriso. Nada é tão franco, Impossível haver Algo tão preciso. Esta na magia Deste brilho, O que mais preciso.

um amigo me perguntou no msn: quais são as novas? lhe respondi assim: as novas , são sempre as mesmas de antes vestidas com o que esta na moda do dia a dia de hoje. as emoções sao as mesmas, os amores quase sempre os mesmos , por mais que nao sejam correspondidos, o mesmo posso dizer das dores de cada um de nós, as conquistas nada mais são do que nossos sonhos só que de roupa nova, novidade? nem o dia seguinte, que tera o mesmo nr de horas de ontem, arroz com feijao e no final dele a noite nos brindara denovo com a escuridão.

de quem foi a idéia de por as linhas assim na horizontal palavras dispostas, deitadas assim adormece a idéia antes mesmo de existir gostaria de ter linhas na vertical e escrever tudo assim de pé para a ideia ser como ela é. talvez na maneira diferente de escrever esteja a melhor forma de ler não garantindo assim a ninguem que a tudo que se le possa se crer

tenho a ansia pela palavra perdida palavra a qual nunca alcancei o que ela tinha pra dizer? a palavra perde-se no ar com ela seu sentido gostaria dela na forma escrita letra por letra sentenciando assim na linha sua sentença maldita.

andei escrevendo muita coisa por ai. porem escrever andando nunca fiz. talvez isto explique esta minha feia letra, como se fosse eu um aprendiz

Ah! Esta alegria que eu tenho de viver! Sempre pensando positivo, sem nada A me abalar. Sem dor nenhuma a processar. Alguns dizem, que por isto sou muito especial. Por ter sempre, uma palavra, para levantar O ego alheio. Pois bem, toda esta alegria, em meu viver, Esconde na verdade , o que de mais triste Existe em mim. Minhas atitudes positivas, são pra amenizar e Afastar,as lembranças de dias péssimos. O positivismo, cresce proporcionalmente A medida que cresce a saudade, de dias felizes Que estive tão próximo de viver. As palavras que constantemente transmito Aos egos alheios, as dôo por uma questão Humanitária, pelo fato de não servirem Pra mim. Espero um dia, alguém que me entenda, E veja em mim, a carência que tenho Por palavras que possam vir meu ego Confortar.

sabado de outono, num ja quase inverno. folhas negam-se a tocar o solo, teimosas em sua existencia. o vento a espera, por poder finalmente varre-las dali. a chuva na janela escorrendo, lembram lagrimas de um passado, ja não tão recente, onde eu nao prestava, tanta atenção no outono assim.

solidão tantas vezes cantada, tantas vezes sem sentido. algumas vezes afogadas, em suas magoas. feridas abertas, mal cicatrizadas. basta algo tocá-las, para sentirmos a dor mais profunda do ser, que é a Dor de se estar só.

Tempo devorador de sonhos, É o mesmo a alimenta-los. Tempo a me consumir em duvidas, É o mesmo que possuo para resolve-las. Tempo a me dar alguma chance, É o mesmo a me empurrar, no precipício do fim dos meus dias. Tempo a me torturar por horas, É o mesmo que me da esperanças, nas ultimas horas que me restam. Onde tenho cada vez menos tempo, para entender ele, O TEMPO.

o silencio não é ausencia. é a presença inconciliavel das palavras.

A ansiedade, misturada a vontade de ter você. O desejo do beijo, Com a tesão contida em mim. Tua nuca descoberta, Implorando minha língua, Ali por horas. A pele é puro apelo, O pelo ergue-se da pele Num arrepio, que sobe pelo corpo. Faz suar frio, com o corpo quente. Que loucura estas coisas, Que a gente sente.